A Waltz for a Night

Um cronópio encontra uma flor solitária no meio dos campos. Primeiro pensa em arrancá-la, mas percebe que é uma crueldade inútil, e se coloca de joelhos junto dela e brinca alegremente com a flor, isto é: acaricia-lhe as pétalas, sopra para que ela dance, zumbe feito abelha, cheira seu perfume, e deita finalmente debaixo da flor envolvido em enorme paz. A flor pensa: é como uma flor. (J. Cortázar)

We are all the children of light
And the children of the day
We are not of the night nor of darkness
Therefore, let us not sleep as do others
Underline it
But let us watch
We are to be watchmen in these endtimes
And to be holy
Be serious...
Sit in the middle of three galloping dogs, Silver mt. Zion

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And huh... Anyway... Let's see what else I... I.. Huh... It was Coney Island, they called Coney Island the playground of the world... There was no place like it... In the whole world, like Coney Island, when I was a youngster... No place in the world like it. It was so fabulous! Now it shrunk down to almost nothing, you see... And I still remember in my mind how things used to be... And huh... You know... I feel very bad. But people from all over the world came here... All over the world. There was a playground, they call it the playground of the world, over here. Anyway... Huh... I , huh, you know. I even got... When I was... When I was very small I even got lost in Coney Island... But they found me on the... on... On the beach. And we used to sleep on the beach here, sleep overnight... And they don't do it anymore... Things changed, see... They don't sleep anymore on the beach.
Godspeed You Black Emperor!

...Mas só há um mundo. A felicidade e o absurdo são dois filhos da mesma terra. São inseparáveis. O erro seria dizer que a felicidade nasce necessariamente da descoberta absurda. Às vezes ocorre também que o sentimento do absurdo nasce da felicidade. 'Creio que está tudo bem', diz Édipo, e esta frase é maldita. Ressoa no universo feroz e limitado do homem e ensina que nem tudo foi experimentado até o fim. Ela expulsa deste mundo um deus que havia entrado nele com a insatisfação e o gosto pelas dores inúteis. Faz do destino um assunto humano, que deve ser acertado entre os homens. Toda a alegria silenciosa de Sísifo consiste nisso. Seu destino lhe pertence. A rocha é a sua casa. Da mesma forma, o homem absurdo manda todos os ídolos se calarem quando contempla seu tormento. No universo que repentinamente recuperou o silêncio, erguem-se os milhares de vozes maravilhadas da Terra. Chamamentos inconscientes e secretos, convites de todos os rostos são o reverso necessário e o preço da vitória. Não há sol sem sombra, e é preciso conhecer a noite. O homem absurdo diz que sim e seu esforço não terá interrupção. Se há um destino pessoal, não há um destino superior ou ao menos só há um, que ele julga faltar e desprezível. De resto, sabe que é dono de seus dias. No instante sutil em que o homem se volta para a sua vida, Sísifo, regressando para a sua rocha, contempla essa seqüência de ações desvinculadas que se tornou seu destino, criado por ele, unido sob o olhar de sua memória e em breve selado por sua morte. Assim, convencido da origem totalmente humana de tudo o que é humano, cego que deseja ver e que sabe que a noite não tem fim, ele está sempre em marcha. A rocha ainda rola. Deixo Sísifo na base da montanha! As pessoas sempre reencontram seu fardo. Mas Sísifo ensina a fidelidade superior que nega os deuses e ergue as rochas. Também ele acha que está tudo bem. Esse universo, doravante sem dono, não lhe parece estéril nem fútil. Cada grão dessa pedra, cada fragmento mineral dessa montanha cheia de noite forma por si só um mundo. A própria luta para chegar ao cume basta para encher o coração de um homem. É preciso imaginar Sísifo feliz.
O Mito de Sísifo, Albert Camus

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Saturday, July 31, 2010

yellow

Daria para fazer uma construção imensa sobre como ele consegue tirar acertos de erros ou de como o jeito que ele olha parece lavar, wash away soa melhor, essa certeza de tristezas que a gente vai enraizando com o tédio da rotina. E daí eu poderia dizer infinitos porque de algum jeito tudo se torna bom quando ele está pelo caminho, indo, voltando, cruzando, pairando, guiando-lâmpada-para-os-meus-pés. E é só meio que isso, ele é tão tão. Tão coisas boas. Por que não morre, desgraça?

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